Goiania nacque in questi giorni dell'anno 1933, a tavolino, come Brasilia.
La giovane età e la vicinanza della capitale brasiliana (che attira maggiormente) non giovano sicuramente all'estetica della città.
Per un europeo è difficile concepire una città così grossa ma senza storia.
Ma è proprio qui che è avvenuto l'incontro.
Spensierato, me ne andavo a zonzo per le strade di questa strana città, gustandomi l'ananas fresco appena comprato per poche monete da uno dei tanti venditori ambulanti che affollano i marciapiedi.
La giornata era molto calda e l'ananas finì rapidamente.
Essendo io una persona di grande tempra morale necessitavo a quel punto dell'apposito cestino per buttare il contenitore di plastica e lo spiedino con cui infilzavo i succosi pezzi d'ananas e li portavo alla bocca.
Non ci sono molti cestini a Goiania.
Continuai con il mio vagare e dopo qualche minuto eccone uno. A venti metri da me, ore 2.
Sollevato, mi avvicino, osservando nel frattempo le bancarelle sul lato sinistro della strada, che vendono di tutto.
Solo all'ultimo momento, giusto per buttare il contenuto della mia mano, mi volto verso il cestino.
E mentre il bicchiere di plastica centra il bersaglio, lo incontro.
L'altro.
Esattamente come me avrà avuto caldo.
Esattamente come me stava cercando un cestino da un po' di tempo.
E felice come me, lo vede e gli si avvicina, ponendo la mano in avanti.
Uguali, sincronizzati, stessi gesti, ci incontriamo con le rispettive mani tese sopra il cestino. I nostri occhi si incontrano.
Ma la sua mano non lascia cadere nulla.
E mentre la mia mano si alza e torna dal proprio corpo, scappando dal cestino, la sua si immerge in esso.
Fruga, sposta, scava, trova, trae in salvo e ricomincia. A quanto pare due o tre cose utili le si trovano sempre in un cestino.
Io non ho mai dovuto cercarmi il futuro in un cestino. Il cestino per me è un sinonimo di passato. Lui deve farlo tutti i giorni. Perché lui e non io?
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